(no subject)

Хочу уснуть я сном осенних яблок
и ускользнуть от сутолоки кладбищ.
Хочу уснуть я сном того ребёнка,
что всё мечтал забросить сердце в море..

*тремя выдохами* Лорка.. был.. гений.....

*привычная мысль* надо учить испанский..

.. и выспаться наконец..

(no subject)

*мерно раскачиваясь и мыча* что за дрянь? я болееееэээээйюу! никаких идей, как выздоравливать.. вот чай пью.. спал много.. а толку? какая гадость.. видишь всё в тех же отсветах, что и раньше, даже, наверное что-то можешь сделать, но всё это как-то отдельно.. уууу.. эх, жизнь.. с одной стороны, нихрена неохота делать, с другой, не хочется говорить предкам, что болею, а то ещё к врачам погонят.. бяда-бяда.. ну когда уже будет ночь? когда можно будет завалиться на диван и перечитать например The Pilgrim's Progress.. кстати, о Паломниках.. надо же писать.. у пуритан было многое.. помимо постных рож и лицемерных законов у них несомненно была фантазия и какое-то бешенство внутри.. у них были глаза, точно были, не мог он иначе так написать, там же морали никакой.. ой.. нога.. почему я думаю о пуританах, о развитии мистической литературы, о современной турецкой поэзии, о трасянке или ещё чёрт знает о чём, когда я должен думать только о том, как мне выздороветь.. я не должен наслаждаться своим недомоганием, не дожен глотать эту поганую жижу, что плещется внутри, думая, что нездоровыми были почти все поэты.. ну и ничего хорошего.. я не должен считать, будто судорога в мышцах имеет какую-то связь с литературным талантом, или, что если голова болит, значит она умная.. так скажите, при чём тут Акутагава, его письма, рассказы и желудок, если не он, а я теперь болею.. и это теперь надо кончать.. вот.

(no subject)

о! я ж себе дартс купил! совсем забыл.. повешу-ка его на стенку и буду играть.. мяву!