(no subject)
Mar. 20th, 2006 02:54 am1 - при современном уровне технологий
хранить вселенные в чайниках
решительно невозможно.
законы сопят в бездействии.
Ньютон уснул под яблоней.
орлята учатся летать,
а я написал стихи.
у меня есть красный чайник
и прищепки.
я снимаю вселенные с созвездий,
с бельевых верёвок.
ослик, и разные кружки,
и вселенные входят-выходят,
а в чайнике -
только чай
а вокруг -
семнадцать оттенков утра,
которые влом перечислять перед сном.
звякни о кружку, мой мир,
выпьем с тобой чаю.
2 - если парусник на рейде,
мою дрожь в закат налейте,
если ветер спит на пирсе,
кормит чаек из ушей,
значит с вечера напился,
на рукав ему пришей,
как пиратские манжеты
шум весны.. но как же это?
разве мы сегодня в сборе
никуда не уплывём?
ветер шёпот из-за моря,
будто девушку привёл.
делать нечего - пиратам
только джин остался братом,
в синий свет, как в три сантима,
книжки кутать в свитера.
я читаю, посвети мне,
там про нас и про ветра.
на вот, сердце откуси мне
то, что в книжном магазине,
даже, если ты откусишь,
просто со страницы вплавь,
просто в небо диким гусем,
в горло пальцами баллад
нежный шёпот из-за моря,
ветер курит, ветер смотрит,
бьются ласточки и шпаги
в звонких призрачных глазах,
и в кораблик, по бумаге
сыплет спичками гроза.
хранить вселенные в чайниках
решительно невозможно.
законы сопят в бездействии.
Ньютон уснул под яблоней.
орлята учатся летать,
а я написал стихи.
у меня есть красный чайник
и прищепки.
я снимаю вселенные с созвездий,
с бельевых верёвок.
ослик, и разные кружки,
и вселенные входят-выходят,
а в чайнике -
только чай
а вокруг -
семнадцать оттенков утра,
которые влом перечислять перед сном.
звякни о кружку, мой мир,
выпьем с тобой чаю.
2 - если парусник на рейде,
мою дрожь в закат налейте,
если ветер спит на пирсе,
кормит чаек из ушей,
значит с вечера напился,
на рукав ему пришей,
как пиратские манжеты
шум весны.. но как же это?
разве мы сегодня в сборе
никуда не уплывём?
ветер шёпот из-за моря,
будто девушку привёл.
делать нечего - пиратам
только джин остался братом,
в синий свет, как в три сантима,
книжки кутать в свитера.
я читаю, посвети мне,
там про нас и про ветра.
на вот, сердце откуси мне
то, что в книжном магазине,
даже, если ты откусишь,
просто со страницы вплавь,
просто в небо диким гусем,
в горло пальцами баллад
нежный шёпот из-за моря,
ветер курит, ветер смотрит,
бьются ласточки и шпаги
в звонких призрачных глазах,
и в кораблик, по бумаге
сыплет спичками гроза.