(no subject)

слушаешь чей-то волшебный свист,
ныряешь, ничего не стесняешься в нём,
оказываешься дома.
дом говорит вжжж, я самолёт.
ты его радист.
а хочешь быть астрономом?

высадись на поле
и дальше, раскинув руки,
в упругий простор сухостоина со звёздочками,
антенна таинственной, но такой понятной науки
про кочевников, грызущих в седле свой полдник,
как дети в лагере, где я про них столько читал.

про звёзды в стебельках,
про топот и свист,
шум, ручей, сок и кровь.
могучие, как трактористы,
обнялись века.
и эхо строчек.

мы втроём гуляем и говорим агу
маленьким цветкам и бескрайним зарослям,
подходящему ветру.
пространство искривлено, как парус.
мы с тобой улыбаемся, как роднику
всему, что прилетает с Веги и просто сверху.

а мелкий карабкается на вототсюдадопослезавтрашнее
и прижимается к нему.
такой голопуп верхом.
корова говорит му,
ом говорит космос, ййж бегущий самолёт, сф говорит кашка
ветер, забравшись в лёгкие, иногда говорит моим ртом,

а мы разговариваем так, что щиплет в носу
и кровь барабанит, требует показать,
что там такое снаружи, что её так швыряет по всему телу?
и с цветной травинкой во рту ты сияешь как гроза.
как мы в грозу,
которую так вот почти сами и сделали.