про птиц

утром из дома
дорога из лепестков и скорлупок.
тетрадная, тающая луна,
вертящаяся перед окнами ёлка,
серьёзная девушка в тёмно-зелёном пальто,
как дриада своей книжки.
кошки, воробьи, попугаи, рельсы, снежки.
'удачного дня' под курткой,
а рядом
тяжёлое совиное сердце,
ухающее, когтящее,
как его пускать по скорлупкам и лепесткам?
как разуться, когда зима?
ладно хоть успел побриться.

ресницы и губы, а руки спрячь.
сейчас незачем сжимать винтовку,
некому расцарапать спину.
птицы и лепестки
не могут сплести ладоней.

(да и лапки у тебя кривые,
ничего ты не нарисуешь)

миллионы глаз
это как волны, которых не боятся скорлупки.

каждый встречный до смерти прекрасен.
каждый смертный встречный на лепестковом пути
под градом и какающими птицами,
которых тоже так страшно
задеть, или выключить, или сбить.

утром из дома
раздирай до боли глаза
и ступай осторожней.
вытащи джарумину
и учись у неё сгорать, успокаивая.

утром на улице
не затыкай уши и слушай хруст,
пей из лужиц, бывших птицами,
влюбляйся, размешанный подошвами.

как весело кричат сбитые попугаи.
не сбей их больше ни разу
и ёлке колючей скажи,
как ей идёт