про крыс

пахнет мускатным орехом и сукровицей мозолей.
щепка пишет песку, что видела в дальних странах до удара о скалы
и как подводные люди, гномы и крысы спасали разбухшие книги.

крысы, наевшись книжного клея по чердакам,
пробираются в трюмы и, прижавшись, плывут за нездешним сыром.
как хорошо им, маленьким.
а нам стоять и стоять, а потом драться за берег, тоже спасая книжки,

чтобы каждый чуял сразу за горизонтом коричные острова,
чтобы не подлость, а ледяная вода к суставам, такое,
с какого бы волнореза ринуться, чтобы стало всегда,
как перекричать ветер,что так бывает?

буду стихи постить а то я сука волнуюсь из-за всей этой феминохуйни. я бля нежный и верю во всеобщее брацтво.